— depuis notre jardin

La vie est parfois bien cruelle. Pour les vacances, il nous faut choisir entre prendre avec nous Arthur le gamin ou Pinpin le lapin. En effet, les deux tiennent aisément dans une boîte à chaussures, mais leur équipement respectif remplit un semi-remorque. Sur l’insistance de la maman, nous avons opté pour le premier. Mais nullement question d’abandonner lâchement le second sur une aire d’autoroute : pour Pinpin, ce sera pension complète à l’hôtel juste en bas de chez nous. Un hôtel pour NAC — comprenez Nouveaux Animaux de Compagnie — où s’entremêlent dans la plus parfaite harmonie chats, lapins, hamsters, cochons d’Inde et autres volatiles bariolés. Une solution satisfaisante, à condition d’espérer que le restaurant immédiatement voisin (qui heureusement n’est pas asiatique) ne manquera pas tout à coup de viande.

Mais patatras ! ce plan tombe à l’eau : la veille de notre départ, un collègue propose spontanément de prendre Pinpin chez lui. Confiants, nous lui confions la bête. Le lendemain, coup de téléphone, voix navrée : Pinpin n’est plus, probablement victime d’un coup de chaleur ou d’une crise cardiaque face à un chat maraudeur.

Tu n’étais pas aussi démonstrative qu’Isidore, le lapin de mon enfance, qui venait manger des cornflakes et du chocolat dans ma main, et qui boulottait les cerises en recrachant le noyau après. Tu n’avais pas un caractère facile, et ta sœur Perlin en sait quelque chose, puisque nous avions dû vous séparer après d’épiques bagarres. Même avec nous, tu nous faisais comprendre que notre présence était tout juste tolérée dans la maison. Mais nous t’aimions bien quand même, avec tes grognements agacés et tes airs de petit sphynx. Je n’irai plus te cueillir les cramias dont tu raffolais, ces pissenlits que tu manges maintenant par la racine. Tu reposes désormais dans notre jardin, mais je suis sûr qu’en fait tu gambades gaiement dans le vert éternel des champs Élysées. Adieu, petit lapin.